Lumière divine sur la Sardaigne
Un instant porté par
La mer la musique mauve
Métallique
Les rochers comme de sombres personnes
La solitude écrasante de beauté
Un instant, habité, traversé
Par la musique par
La promesse — oui c’est ça, la promesse
La promesse alcyonienne
La promesse.
Ecrivant, nous transcrirons
Nous sismo-grapherons
Et ultimement
Nous comprendrons ce qui arrive
Ce qui nous arrive
Quant à ce que nous sommes…
Nous progressons dans l’étrange
Et même
Nous prospérons dans l’étrange
A suivre…
La cruauté du jeu, c’est d’être obligé de ravaler nos anciennes résolutions, nos anciennes illusions, nos anciens enthousiasmes. Il y a quelque chose de moisi dans notre condition, aussi la tentation d’arrêter de faire quoi que ce soit pour maîtriser son destin est grande. Le courant est fort, et les fétus bien légers. Mais il reste notre état d’animaux de trait, chameau ou poney peut importe, la résistance de notre frêle moteur interne est immarcescible, nous poussons, nous tirons et jamais ne calons à travers l’infini vallonnement des collines grises. En nous les ‘chevaux d’angoisse’ bien sûr qui nous hantent dans toutes nos imperfections, mais il existe bien aussi une valeur de service, d’utilité, une force à mesurer en chevaux-vapeur ou en poney-vapeur ou en chameau-vapeur. Une forme de puissance, oui. Sommes-nous ennuyeux? Tout à fait. Sommes-nous le résultat de générations et de générations d’élevage et de dressage? Oui. Sommes-nous le produit compressé issu de tonnes de pression sociale? Aussi. Mais pas que cela. Au sein même de notre ponytude siège une forme de révolte secrète, d’énergie nucléaire qui nous fait traverser le chaotique paysage comme une route, comme un train, comme un torrent qui dévale son lit. Nous sommes des animaux extraordinairement obstinés et nous avons lu Rimbaud et Hölderlin. A suivre…
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photo gm
Qui poneyant, qui chameautant,
Celui-là court, cet autre long,
Nous allions
Quichottesques silhouettes se détachant sur le fond gris
De la vie.
D’un commun accord, non
D’une ellipse partagée, non
D’un blip, ou d’une absence partagés, non
Disons, manipulant de concert un même objet invisible – que toutefois nous ne pouvons toucher ni connaître – non
Nous avons décidé, établi, laissé faire, vécu longuement dans le spectre de l’avènement de – non
D’un état de fait, non
D’un État plutôt
D’une conformation insidieuse
D’un angle mort de la pensée
D’un revers
D’une conformation gazeuse
Evanescente,
Disons d’un règne, mais dont nous serions les sujets à notre corps défendant,
Qui serait,
La croyance
Le milieu atmosphérique permettant
Qu’il y ait la rationalité.
Plus pessoesque que jamais
Dans la ville grise charbonneuse
Obscur comptable des grandeurs nulles
Prince des profondeurs et de l’indistinction
Je bus un café
Devant les Buttes Chaumont tassées
Les illusions engravées
C’est tout le temps mon heure, ou bien jamais
Je suis du déclic sombre
Je suis du déclic sombre.
Nous aimons les longues fugues, genre crépuscule, pavés mouillés
Nous aimons les poings serrés dans le noir
Nous aimons ‘pour le plaisir de gagner et de perdre’ (Giacometti)
Nous aimons fumées interlopes et tunnels secrets
Nous aimons les sourires inflexibles et fins (Pablo)
Nous aimons
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Cette vie-là.
I.
Dès lors que vous avez une raison, vous ne nous lâcherez plus, c’est bien ça?
II.
Nous sommes passés dans le revers de notre monde et de nous-mêmes. Ce sont les mêmes choses que nous voyons, mais depuis l’intérieur. Nous voyons les étais, les machines, les mensonges. Nous sommes dans l’horreur des Hilfkonstruktionnen, mais de l’intérieurs, prisonniers. Et le remède, l’échappée, la fuite, sont encore des constructions j’en ai bien peur. Pouvons-nous tenir debout tous seuls? Décidément, non.
III.
Vous appelez à une révolution. Fort bien, alors, tournons, tournons.
IV.
Il y a le monde comme mystère, et nous dedans. Il y a les fumées, les troubles et la nuit, il y a les vapeurs et les visions, et aussi, il y a la joie sauvage, parfois. Et oui, on est absolument seul pour affronter tout. Mais n’est-ce pas bien ainsi?
V.
Nous sommes tellement élusifs et vaporeux qu’un rien nous détruit. Mais aussi, à partir de la moindre petite anfractuosité, du moindre petit relief sur le rien, nous construisons un monde.
VI.
De raison je ne connais point. Appelez-moi constructeur, ou omble.
Tu es là
Assis dans la cuisine
A manger ta Pink Lady qui vient du Chili
Un peu molle
Un oeil sur l’écran à écouter vaguement le souvenir du calme de la cour, tout à l’heure
Tu n’es pas vraiment tout à fait là, en fait, jamais vraiment
Mais tout à l’heure il y a eu ce mot qui a tout suggéré qui a esquissé un monde de sensations et d’idées
Comme si tout a coup tu prenais appui sur un instant
Une infractuosité
Une transparence
Une impossibilité
Comme si tu commençais, voilà, solidement adossé ou opposé à quelque chose
Une sorte de naissance, mais totale, absolue, spontanée
Une sorte d’éclair
Ce mot c’est
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Shraddha
Something is happening here (but you don't know what it is) 