c’est là

quinze plus tard

à attendre on ne sait quoi

intact

seul, tout seul

comme un trésor

comme un tombeau diapré – et les aciers brillent et les bois grignotent la lumière en silence et l’esprit, l’esprit..

comme un intérieur qui aurait sa vie propre

comme une intentionnalité qui ne serait plus la vôtre ou plutôt – qui contiendrait, précèderait et continuerait la vôtre

l’architecture

on croit la faire

mais c’est elle qui par un étrange tour

– vous fait.