Le crissement des lames des patins sur la glace arrondie, virginale, bleue, dure, luisante. Le crissement et l’accélération irréversible, le défilement des images de chaque côté du bob, le défilement d’une longue bande d’images tumultueuses sur les plats-bords, contre mes coudes crispés – mais comme depuis la fenêtre d’un train finalement, cela ne me concernait pas plus qu’un plat paysage de campagne qui défilerait à la fenêtre d’un Corail -, voilà c’était ça, le crissement et puis le défilement et puis l’accélération sur la glace dure et bleue.

Un oiseau

S’engage dans la rue de Romainville

Dans son vol bien parallèle aux immeubles il suit sagement la progression des numéros

Puis décroche et décide de se poser sur le quatorze ou le seize

C’est l’unicité qui est remarquable, voyez-vous :

Le gris du pigeon, celui du ciel ou du zinc,

L’ordre des hommes et celui de l’oiseau

– le côté absolument civilisé de l’oiseau plein d’une componction un peu raide –

Et au delà… le sentiment, ou l’idée de l’oiseau qui correspond à l’oiseau

La connexion

L’unicité

A nouveau il y a des portes difficiles à franchir, des escaliers et des ascenseurs qui résistent. A nouveau on apporte avec soi une appréhension qui s’évanouit dans l’évanescence d’un sourire ou d’une coupe de champagne. Mal et remède coexistent dans cette chaleur, dans cette identité où tous puisent, comme dans encrier commun, leurs traits.

Depuis l’incident de la rue de Maubeuge, l’autre soir

Je suis connecté à la source, je suis dans le momentum, comme quand on gagne un demi-sourire aux lèvres.

Alors, c’est d’une désarmante facilité, n’est-ce pas, il suffit de se pencher pour puiser et boire

Et on peut même répandre l’exquis fluide par tous les canaux lumineux

Mais quelque chose me dit que je n’ai pas bien lu tous les petits caractères en bas du contrat

Essaye encore…

Rue de Bellevue, Paris, dix-neuvième arrondissement, entre chien et loup. Haut dans le ciel passent deux mouettes qui émettent de curieux cris de canard – elles et un avion sont les derniers éclairés par le soleil couchant. Tout est comme suspendu, en attente, c’est la grande suspension du dimanche soir, comme un silence prolongé en musique. A gauche les gros immeubles prismatiques de Dubuisson, la place des Fêtes et son ordre chaotique, gris-blanc, fade, avorté. A droite, la Mouzaïa roidie contre la pente, résistante, encore là contre toute attente. Tout attend. Les rampes de parking calculées par des ingénieurs qui n’écoutaient pas leurs scrupules forment des orbes allanguies, des figures suppliant qu’on les prenne en photo avec leurs beaux néons brillants. On ne prend pas la photo. Une dame en manteau, foulard, attend figée devant une maison, un bouquet de glaïeuls à la main. Une fillette attend sur sa trottinette qui file, vers le lundi, vers l’école peut-être. Un type passe une cigarette à un autre dans un geste arrêté, figé comme par l’éruption du Vésuve. Tout est rose, bleu gris, gris plomb. Tout est d’une grâce et d’une ellipse infinies, c’est la politesse exquise et le pardon du dimanche soir. Une salle de sport. Un campus de cinéma, neuf, blanc, brillant, bon marché. Un service funéraire de la Ville de Paris désaffecté, drôle de chose -qu’est-ce qu’il y a après? Un Liedl. On ne pense pas vraiment. Il y a la fameuse légère tristesse du dimanche soir, mais ce soir elle est synonyme du bonheur d’être en vie. Dans le sac les légumes pour la soupe du dimanche soir, dans la tête les pensées de ce poème qui tournoient encore un peu avant de s’assembler, en émettant de curieux cris, comme des canards, dans la lumière du soir.

Je regarde mes compatriotes du pays de l’ombre

Au devant d’eux ils projetent

Un combat englouti, une mesure étroite

– comme un halo qu’ensuite ils déchirent

De leurs cornes invisibles