Au cimetière marin, ce sentiment est revenu.
Soleil au zénith, mer scintillante, allées désertes
Marcher lentement, regarder les noms sur les murs qui sont des noms que je connais, maintenant
— Attendre
Ces circonvolutions sont miennes, allées, placettes, venelles
Quelque chose se dépose ici
On marche et on médite sans but
Choses et homme sous le soleil
Érosion de la matière et du temps
Hommes sages qui attendent
Et ce prodigieux sentiment d’être soi
Face à la mer
le basculement dans le soir rose
un immeuble blanc années trente
la façon dont ‘école’ est inscrit sur une école
avec des interlignes et des déliés
une certaine candeur, une certaine confiance
un type planté avec casquette et portable devant une vitrine
comme arrêté
les yoyos émotionnels qui s’amenuisent et convergent
en une forme de paix
ils n’auraient pas dû traduire ‘desassossego’ par ‘intranquillité’
la poésie c’est ce qui vient à la frange de l’inquiétude
peut-être
peut-être
Deux cormorans
Sèchent leurs plumes
Immobiles sur leur rocher
Ils attendent et fixent
La baie bleu marine striée de blanc
Au loin les falaises, granit et craie
Les montagnes
La couche sombre du maquis
Le gris plomb du ciel
Traversé par
Le soleil et le vent.
Le poème c’est la casserole où on fait revenir les morceaux d’instant. Juste un allez et retour, et tchac.
Sur la route 70
On progresse comme immobiles
Dans le paysage immuable qui déroule
Le gris pâle de la route sous le gris bleu du ciel
Champs qui tardent à être moissonnés piquetés par les granges et les fermes rouges
Forêts de pins, sapins et bouleaux
Collines
Lacs et rivières
De loin en loin un regroupement de hangars indiquent les villes
Vastes complexes industriels des mines
Le fer
Le charbon
L’acier
Le cuivre
Et tout cela se recompose en variations depuis notre point de départ vers notre point d’arrivée
Falun donne une indication du Nord
On rêve de s’aventurer plus loin encore
Septentrion
Les sept boeufs qui tirent le ciel
On divague
On rêve de ciels plus pâles encore
De forêts plus retirées
De lacs plus solitaires
Devant le silo désaffecté au bord de la voie ferrée
S’accumulent des trophées dérisoires
Dont l’ironie vient de leur seul déplacement
On voit un bimoteur en morceaux
Une colonne Morris
De belles américaines pourrissantes
Un vieux camion militaire
Tous attendent, un projet peut-être
Mais enfin ils attendent
Oscillant entre intentionnalité et non intentionnalité
Dans cet état qu’on pourrait appeler poétique ou ouvert
— les organes mêmes de leur fonction antérieure rendus béants par l’Ouvert qui les dévore —
Tout dépend comment on les regarde, si on les regarde ou pas, s’ils se considèrent ou pas
Leur destin s’affranchit de leur destination
Et ils décollent, irrésistiblement
Comme ce fuselage sans ailes qui pointe son museau vers le ciel gris
A Hedemora.
Balles de foin qui flottent dans les champs inondés, répétition infinie des bouleaux dans la vapeur du paysage toujours oblique, toujours pâle et sujet à d’infimes variations, que peu-à-peu on apprend à déceler. Il en est de même pour les musiques répétitives que l’on écoute dans la voiture, et de nos silences aussi. Nous devenons experts en nuances, nous guettons la moindre ride sur la Borealis Planitia, le moindre rayon, synonyme de watts pour nos systèmes solaires. Et pour la première fois ce soir, alors que glissait dans le ciel une lueur de mercure doré, à force de scruter la frondaison vert sombre de la forêt, j’ai vu un chevreuil sortir, faire quelques pas vers moi, avant de se rengouffrer dans le noir.
On saute par dessus les torrents que la tempête a formés dans la nuit
Cherchant l’éclat orange des chanterelles on pratique l’art de l’égarement où
Ne trouve que celui qui se perd
Tandis que
Mousses
Fougères
Lichens
Fouissements furieux et cris d’animaux lointains
Nous précèdent dans l’immensité
Regarde la pluie tomber
La brume se glisser entre les collines
Tu es comme une fine pointe qui oscille sur un cadran invisible
***
Photo Pva
Dans la voiture chinoise
Assoupis
Le paysage métallique lentement défilait
Peu-à-peu nous étions pris dans une brume pâle fascinante
Nous devenions des lacs
Des mers intérieures reliées entre elles par des canaux secrets.
Something is happening here (but you don't know what it is) 