la poésie coule,
froide
la poésie saigne,
automatique
sous la demi-lune
rue Vercingétorix
–
le long des voies
un hangar jaune
sous un lampadaire
la housse argentée d’une voiture qui frémit comme
un signal
–
une porte cachée avec
de cérémonieux gardiens à têtes d’oiseau
dans la nuit
dans la nuit.
Something is happening here (but you don't know what it is) 