Anklamer Strasse

On dort dans l’agence d’un gars qui n’exerce plus. Tout est là pourtant, intact, en un ordre presque religieux : les tables, les livres, les fauteuils, les maquettes, les dessins, la guitare, les whiskies, les pipes. Un refuge. L’architecture, où l’idée qu’on s’en fait… cette flamme qui circulait dans les regards hier soir au Kneipe, encore fort tard. Un ordre, oui, pas celui qu’on nous impose, celui qui émane, par exemple, de cette petite société de Weimariens attentifs les uns aux autres. L’architecture serait alors ce qui existe au milieu, là, chaude, brillante, plastique – pas forcément celle que l’on exerce ‘pour vivre’. Et c’est particulièment frappant dans cette agence à l’arrêt, comme un temple. Plus l’idée de la chose que la chose, ou que nos ‘réalisations’. La fidélité.