Sans titre

Je me réveille après un mauvais rêve. Elle, elle dort paisiblement. Rideau des paupières et des cils sagement tirés sur les yeux gris. Sous le front pâle les rêves circulent en calme tumulte comme les nuages au-dessus de la mer, hier soir. Son épaule gauche se soulève régulièrement : elle respire. Il y a le Néant bien sûr mais ce matin la pensée élégante, le presque concept se recroqueville dans l’aube, un peu honteux. Il y a surtout l’Être, mystère profond, insondable, total. L’Être, c’est vraiment le triomphe quand bien même il serait constitué de Néant.